O Amolador e o seu chamamento.

Classificação: /me transforms into a sniper.

É aquela música..... aquele pífaro, flauta ou esse qualquer instrumento que lança o alerta, que vem aí o senhor que ceifa as almas. Atormenta-me à séria. Fico com um nervoso agudo na barriga e com suores frios, e isto de me afectar fisicamente deixa-me num desassossego ainda maior. Se por um lado soa meio ridículo, por outro parece-me perfeitamente compreensível. Se qualquer um de vocês, caros leitores, ouvissem o que consideram a banda sonora do apocalipse, se calhar também largavam uma pinguinha ou duas nas cuecas, não?

Não tenho nenhuma razão racional para esta... aversão? Inquietação? Medo? Já pensei, cá para os meus botões, que devo ter sido assassinada por um amolador numa outra vida. Sabem aquela lenga-lenga que dizem sobre os sinais de nascença, em como a sua localização no nosso corpo indica o modo como nos mataram numa vida anterior? Well, eu tenho uma marca de lado, mesmo abaixo das costelas que se parece mesmo com um rasgão ou com... a entrada de uma faca. E teria de ser uma valente, do tamanho daquelas de trinchar o peru no Natal. Lovely.

Eu sei que é um ofício já quase em extinção (ufa!), mas eles ainda "andem" aí... se calhar devia-me exilar nas Berlengas. Ou noutro lugar assim inóspito. Aceitam-se sugestões.